El domingo suele ser siempre triste, siempre oscuro, siempre gris. Siempre terminando con el término de los finales, de esos que nunca más. De esos que mañana empieza otra vez. De esos que mañana lunes. El eterno retorno de los días hasta el fin final de todos los tiempos.
Pero hoy hay fiesta y mañana es feriado. no es un domingo más. La fiesta de las fiestas en las que no hay baile pero sí alcohol; no hay apriete sino sólo de las teclas. y diálogo, y escritos y risas y quejas de la ciudad, del frío y fiesta de la mala leche…de costa negra. Y la auto burla de la no diversión. Escribir algo improvisado, entre risas e ideas y propuesta es muy difícil para quien, como yo, no escribe, o no lo hace asiduamente. Sólo se me ocurre decir que hace falta gente buena, gente afable; buena leche se necesita para hacer la fiesta de la mala leche, y reir, y compartir.
Y ella dice que no tiene que haber intervención. Dice que la canción que va a cantar es la mejor, es la genuina. Dice que no hay que pensar. Como si el pensamiento no fuera uno mismo. Como si el pensamiento fuera un alien externo a nosotros. Como si lo que habita en mi ser, en mi psiquis fuera realmente yo. Lo que sale de mí, lo que aparece, el fluido de conciencia es sólo lo genuino.
No puedo escribir más. El debate de la pureza de la escritura irrumpe intempestivamente. La escritura me evade de este momento y me permite no intervenir en la realidad, en lo que me rodea. La pureza de la escritura discrimina y se vuelve intolerante y totalitario y dueño de la verdad. Y la verdad no existe, y menos en el inconciente y mucho menos en el arte.
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