los días son de otro, sonríen como un tipo comprando
provisiones de almacén mientras calcula el nivel de asexualidad de una empleada
que manipula verduras, se mantienen a la distancia de un brazo, se los puede
tocar y se mueven como el agua
estos días que se queman como yesca de fogata, entre los
médanos oscuros con ruido de olas, dejando una ceniza negra de contornos vivos,
en señal de extinción, por todo testimonio, disolviéndose contra las estrellas
mientras los ves
no son días amargos, tienen una anestesia edulcorante de
origen indeterminado, parece que todo se amortigua en algún lado y viene de
rebote, un poco manoseado por los desconocidos, lleno de veredas desoladas minutos
antes de que pase el camión recolector de residuos
los días del medio, cuando el medio parece que nunca se
termina, se arman sobre la cabeza como el rompecabezas de un desinteresado
ignorante, o de un maníaco resentido, alternando indiferentes
uno de estos días es baratísimo, los demás no
otro día parece que se abre paso, abandona el pelotón y
camina un poco solo, con espíritu de aventuras, pero a los metros cae
exánime porque su impulso inicial lo ha destrozado, o sus compañeros de marcha
le tiran por la espalda, para que no se haga el loco ni les altere los nervios
unas mujeres caminan por la calle sin hablarse, los días se
las tragan cuando doblan las esquinas; siempre es tranquilizador que usen
anteojos porque las mujeres se revelan cuando te miran, y eso es tan incómodo y
tan insinuante
las que te hacen el tiempo en palabras y después rompen los
papelitos y te los tiran como una lluvia sobre el flequillo en los días del
invierno, después de un verano lleno de salvas y bienvenidas
los días como el eco de una voz de una mujer, de una cosa
que hacíamos con tanto placer pero ya nos olvidamos, como la renovada promesa
de la vejez
una voz de mujer en las manos te manda un beso atrás de la
oreja, y que descanses todos los días
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