Marea baja

Todos los que sepan como hacerlo: descarguen Drunk as Cooter Brown de Cassandra Wilson, algo para sentirse bien un rato cuando hacen tanta falta motivos de bienestar, de sentirse bien.
Quisiera ser músico o pintor, o cualquier otra cosa que no yo, hoy no. Tengo la miseria sitematizada, el vicio mental de la depresión, del decaimiento emocional. Ya ni siquiera como una pose interesante, solo como una tara genético hereditaria, mal formación congénita del carácter, tendencia ineludible a la flaccidez mental, al raquitismo de las ideas, etc etc etc.

¿Cómo responder al llamado de la inspiración cuando suena tan ridículo como esas campanitas en los cuentitos de hadas para chiquitines taraditos?

Declaración de estado: me he perdido completamente la fe. Mi mujer salio de paseo y un par de horas mas tarde la encuentro logueada en el messenger bajo la leyenda "no molesten, estoy de joda". Soy la escoba con la que se junta la mierda de los gatos que cagan el felpudo de la puerta trasera del cuarto de limpieza del depósito de la dependencia del sótano de un restorán chino de cuarta categoría.

Y no me creo mi propia historia, me tengo rodeado, me puse mordazas y sogas al cuello y candados por todas partes, barricadas y jovencitos musulmanes con ladrillos de C4 atados al cinto, no quiero pasar, me dejo afuera y me lamento de mi cara bajo la lluvia y no puedo entrar porque muy contento cerré y tiré la llave pensando que nunca más la iba a necesitar.

Ya no me entusiasmo con mis arranques de "cosas buenas" sean lo que fueran, no las soporto mucho tiempo porque todo el tiempo algo está poníendose en movimiento haciendo mucho ruido, todo el tiempo una fiesta empieza en algún lado. Y todas las fiestas despiertan el entusiasmo que vamos a terminar ahogando en maremotos y tsunamis de wiskys y trompadas a las cuatro de la mañana cuando ya no nos quede nada más que la triste cara, cada vez mas vieja y deslucida, pidiendo socorro en el espejo.

Tengo un problema personal con el encargado de la puerta detrás de la cuál alguien escondió "todo lo bueno que puedo esperar de la vida" y ese hijo de puta no me la quiere abrir. Se habrá puesto de acuerdo con mi madre la muy mal parida que daría su teta izquierda con tal que esa puerta no se me abra nunca.

ALCOHOL!!!!!! Hay que emborracharse como Cooter Brown y prestarle atención a Cassandra Wilson, porque no hay nadie más que valga la pena escuchar.

El ejemplo para los hijos (paréntesis): ¿¿¿es que hay hijos???, pero... pero... ¿cómo se puede ser tan irresponsable?. ¡Dios conservador, democrático y libremercadista! ¡Que alguien castigue a este hombre!

NO HAY EJEMPLO POSIBLE, cuando es tan sencillo mirar detrás de las cortinas y descubrir que no quedó nadie, todos se fueron, ninguno de los que aparecen en las fotos todo sonrisas y peinados a la gomina, absolutamente ninguno se hace responsable cuando empiezan los reclamos, no hay nada más que yo mismo. ¿Eso es lo que asustaba tanto a mi propio padre que lo hizo huir sin mirar atrás en cuanto tuvo oportunidad? Asusta. Viejo, te quiero decir que, a pesar de lo muy sorete que sos, te entiendo. Osea, te entiendo es que puedo razonar el proceso por el que me imagino que pasaste, y puedo razonar las conclusiones a las que llegaste, y puedo razonar las decisiones que tomaste. Que sos un sorete y una mierda de persona no te lo saca nadie.

No quiero eso para mis hijos, pero la desgracia genética está ahi, el gen de la hijaputez, años de adoctrinamiento en el profundo seno del desprecio familiar. Corro una carrera escapándome de mi mismo, y la corro hasta pulverizar mi propia conciencia, mis músculos, mis ánimos y mis ideas.

El nervio de la creatividad no existe. Es el largo caño que acaba en el ano (metafóricamente: la vena cagatoria) el único lugar por el que salen las ideas.

PD: para los que hayan llegado hasta el final... www.cassandrawilson.com