para P. B.
"¿Sabe que alguna vez llegaré a matarla? No la mataré porque deje de amarla o en un acceso de celos, lo haré sólo porque a veces siento deseos de comérmela."
Fiódor Dostoyevski
"sentís un jaguar dentro del jardín"
H. R. Cuenya
ya lo se, no hay que lamentarse; esto está perdido hace rato, y es triste verlo disolverse; no vale la pena aguantar tanto dolor sólo por ver cómo se muere, mezquinamente
no conozco a nadie capaz de decir “ayer a la tarde leí de un tirón crimen y castigo, dostoievski es un delirio místico, me dejó trastornada”, recitándome párrafos copiosos, con la mirada exultante
sabés un secreto de la vida, lo que no se encuentra, jamás; sos un jaguar en el jardín, tu forma de la violencia es quieta y apagada
si no fueras tan dueña de tu cuerpo, con esas tetas, y esa manera de coger
es que encontraste una grieta oscura para esconderte, y no dejás de reclamar que vaya a buscarte, ahí donde están montadas todas tus trampas
y tu piel es también oscura, y los ojos son también oscuros, y tu voz es sobria y profunda
una manifestación del tacto superior a cualquier experiencia de los otros sentidos, una huella venenosa, el corazón en las manos, cosas que se dicen, y se dicen, y se dicen
no me hubieras dado nada, ni me quieras así, no te acerques
(tengo que hacer un paréntesis a la salud de tus piernas, a todo lo más porno de tu figura, al enorme placer de que te chupen)
el verdadero talento sería dar cuenta exacta del cigarrillo fumado en la ventana de la cocina, una tarde calurosa no hace mucho tiempo, a contra luz del sol entre tu pelo café brillante; ejercicio de mimesis perfecta que se superpone sobre un segmento del tiempo, capaz de perpetuarlo en la memoria
la risa de los truenos, las manos envueltas en papel de arroz, la boca de besos llenos; perfil en los vapores del espejo, lazos que me atan a tu cama, a mirarte dormida en mi propio sueño
el alma del vicio, objeto de la compulsión, disminución de la voluntad y desconcierto
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